Vonken en krabbels
Scène: Het Festival van Lust & Verlangen – Late avond
Warm kaarslicht flakkerde in elke hoek van de met fluweel behangen tent en schilderde gouden schaduwen over ronde beelden, half afgemaakte schilderijen en mysterieuze kraampjes die vaag roken naar sandelhout, wijn en suggestie.
Bumbly zat op een zacht krukje, een grote kelk met iets fruitigs en duurs in zijn poot, en een heel kalme, heel tevreden uitdrukking op zijn gezicht.
Tegenover hem zat Zippy op een kussen, benen gekruist, notitieboek open en koortsachtig aan het krabbelen.
Ze keek niet eens op toen ze mompelde: "Denk je dat het te cliché is als de beeldhouwer in mijn verhaal verliefd wordt op zijn eigen model tijdens een middernachtse kaarsensessie, of moet ik er juist vol voor gaan?"
Bumbly nam een slok van zijn drankje. “Zeker weten: ga er vol in. Het is het Festival van Lust en Verlangen, niet het Festival van Subtiel en Ingehouden.”
Zippy giechelde, terwijl ze nog steeds schreef. "Je hebt gelijk. Meer lichaamsolie. Minder aarzeling."
Om hen heen slenterden stellen tussen sensuele kunstinstallaties en zacht uitgesproken workshops. In een hoek zat iemand met gesloten ogen te schetsen. In een andere poseerden twee figuren dramatisch tegen de achtergrond van rijen kaarsen, hun silhouetten bevroren in een omhelzing die teder had kunnen zijn… of gewoon onderdeel van een interpretatieve dans.
Zippy’s ogen fonkelden. “Ik hou hiervan. Ik hou van dit. Het is alsof elke sensuele scène die ik ooit heb geschreven een kaars heeft aangestoken en me een glas wijn heeft aangeboden.”
Bumbly glimlachte. „En ik vind het heerlijk om je zo te zien. Je brein gloeit.”
Zippy hield haar gekrabbel net lang genoeg stil om naar hem op te kijken. “Je bloost niet eens meer bij de naam van het festival. Ik ben trots op je.”
“Groei,” zei Bumbly met gespeelde plechtigheid. “En ik ben ook gewoon aan het vibben. Deze stoel is verwarmd.”
Zippy snoof en keek weer naar haar notitieboek. “Dus, in hoofdstuk zeven breekt de spanning wanneer ze allebei naar dezelfde zijden blinddoek grijpen...”
Ze viel stil, opnieuw verdwaald in de flow.
En Bumbly keek gewoon rustig naar haar—tevreden in de gloed, de gemompelde muziek en de vreemde, flakkerende intimiteit van een nacht die gewijd was aan lef en fantasie.
Hij hoefde de verhalen niet te schrijven.
Hij hoefde er alleen maar te zijn wanneer ze geboren werden.
